FAUTE DE GOÛT
… et de couleur. Que nenni des conseilleurs !
Il était une fois au beau Royaume de France, un pauvre vagabond qui errait parfois, lamentable, du côté de Notre Dame. Là, se trouvait l’atelier d’un peintre talentueux peu connu. Le grand hall servait d’abri en cas de froidure ou d’ondée soudaine à tous les passants du voisinage. Par la grande baie vitrée, on pouvait admirer les chefs-d’œuvre des artistes et des jeunes apprentis.
Notre pauvre hère souffreteux et diabétique poussa un jour la porte de l’atelier. Sous la houlette du maître il entreprit ainsi de peindre quelques tableaux. Des effluves il se régalait, et d’oxyde de chrome aussi. Sans modération dans sa bibine de dix heures. Il n’eut bientôt plus ni urée ni sucre. Sa santé se réchauffait.
Un peu bardot, un peu cabot aussi, il n’apprit les lignes de fuite ni d’horizon, ni les mélanges de pigments, de terres et de couleurs. Aucune base. Qu’à sa tête il n’en faisait. Le maître se décourageait. Mulet il était.
Un jour, une Marquise et sa cour s’engouffrèrent, sous la fureur noire d’un orage violent. Un beau mignon, intrigué, s’approcha de la paroi de verre. Oh, c’est étrange, bizarre, cette trogne ne m’est pas inconnue. Ce doit être un extra de nos orgies. Ou plus si affinités.
Ils se bousculèrent en pouffant, dans l’atelier. Epoustouflée, la Marquise s’extasia devant la splendeur du tableau du manant. Elle demanda quel était son nom.
– Si Principessa, moi c’é Nanard… Ah, questa ? … bé c’é Mona …
